Carica.
Vanity è seriamente ferita.
Libera.
La situazione è critica. La lesione è estesa. La pugnalata alla schiena è andata perfettamente a segno, ha colpito un organo vitale. Il cuore.
Carica.
Il corso di difesa personale non le è servito. Si è scordata, la nostra Vanity, che è dalle persone che ci conoscono, che dicono di volerci bene, che sanno dove ci fa più male e lì affondano, che bisogna guardarsi.
Libera.
Vanity sanguina.
Carica.
È un’emorragia inarrestabile, che inonda ogni pagina di questo blog. Pubblico, oscenamente spalancato di fronte a tutti, testuggine senza carapace, zimbello senza volerlo.
Libera.
E dunque Vanity smette di raccontarsi. Perlomeno qui. Se riprenderà a farlo, sarà con un altro nome, in un posto più sicuro, dove potrà stare tranquilla, ché quello che dirà, se e quando farà ridere qualcuno, lo farà per sua scelta.
Carica.
Sarà un posto che - non è una promessa, è una felice constatazione - la vedrà riappropriarsi di tutto il suo smalto. E non stiamo parlando di quello per le unghie.
Libera.
Ally Eva Oriana e Bill, non potrebbe essere altrimenti, andranno con lei. Ora sono troppo occupati con il trasloco per salutare, ma sappiate che stanno annuendo vigorosamente.
Carica.
È ora di spazzar via le ragnatele da quel famoso vestito rosso (che memoria, eh?) e fare il vostro bel figurone al camposanto.
Libera.
Eccola, la luce in fondo al tunnel.
Libera.
C’è. Si vede.
Libera.
Basta solo andarle incontro.
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Ora del decesso: questa.
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